Телефонный дисплей молчит,
Нет ни слова в ответ, ни мысли.
Снова сердце моё болит —
В этой жизни я только лишний.

Ты мои не увидишь глаза,
Грусть мою не поймёшь,
В них застывшую…
Пусть летят куда-то года,
Проклиная судьбу опостылевшую.

В этой жизни всё как-то смешно:
Кого любишь — тебя не любит,
А того, кто на всё готов,
… показать весь текст …

Если хочешь я грустить не буду
И скучать не буду по тебе.
Просто человек когда полюбит,
То скучает даже и во сне.

Только ты скажи, что очень хочешь,
Чтоб я о тебе не вспоминал,
Не писал стихи холодной ночью,
А укутавшись спокойно мирно спал.

Я всё сделаю, что ты б мне ни сказала,
Я исполню все твои мечты.
Только ты, пожалуйста, не надо —
Разлюбить себя уж не проси …

Не жаль,
Что не сплю ночами.
Люблю и пишу стихи.
И, знаешь, не прощаю
Себе свои же грехи.

Цветы никому не дарю.
Тебя не обнимаю.
За красоту люблю —
Стихи.Ведь тебя не знаю.

Да и не узнаю уже.
Рассвет у нас не общий.
Любовь у нас только одна,
… показать весь текст …

По улыбке, упавшей в лужу,
Прошагал не один прохожий.
Я так долго её спасала,
Превратившуюся в оскал, —
И забыла, что значит счастье.
Собираю обмылки света,
Что в ладони, бледнея, тают.

…Не вернуть мне улыбку, нет.

Мы, кажется, нашли друг друга —
Я трижды взял перекрестился:
«О, Господи, меня помилуй,
За то что я посмел влюбиться !»

А Он лишь добро усмехнулся
И пожелал любить до гроба …
Мы, кажется, нашли друг друга —
Я на тебе решил жениться .)))

Бывают у вдохновения грехи,
иногда уводят в белые* стихи.

*Белым стихом называют стихотворение, в котором отсутствует рифма, однако имеющее четкий размер и чередование ударных и беударных слогов. «Белый стих» — это буквальный перевод французского выражения vers blanc — «пустой стих».

Каждый занят своим: кто любовью, кто пьянкой,
И бегут снова дни, как в игре «догонялки».
На чужие проблемы я сквозь пальцы смотрю,
И не знаю зачем ещё что-то пишу.

Вот прошло воскресенье, а вчера и суббота,
Ни добра, ни веселья — отдохнул от работы.
Хорошо как, спокойно, ни тревог, ни обид,
А любовь, как уснула — ничего, пускай спит.

В голове пустота. Мысли, вы где?
Не молчите, а то утоплю вас в вине.
И не знаю, кто истину после найдёт —
Мои мысли иль я — хмельной идиот.
… показать весь текст …

Любовь моя, нас давно не стало, нас угораздило прогореть.
Правдивей нет ничего, my darling, чем эта маленькая лжесмерть —
лежим под куполом потолочным, считаем трещины дней и лет
и понимаем сквозь позвоночник, как откровенно нас больше нет.
Нас нет здесь. И поднимаясь в глотках немых пролетов
мы пыль, песок, растертый в памяти чей — то.
Кто — то смахнет нас с грязных своих сапог
и вот мы - пятнышки на тряпице,
которой, скомканной, гнить в углу.
Мы слишком ярко перелюбили.
Такие, солнышко, не живут.

Не «томит меня тоскою
Однозвучный жизни шум…».
Словно движется рекою
Время праздное, как сон.

Застывая на мгновение,
Чувствам дав глоток любви.
Это, как в стихотворении,
Где от страсти мы кипим.

А потом — другие цели,
И вперёд спешим к мечте.
Забывая, в нашем мире —
Не такие мы, как все.
… показать весь текст …

Снег кружится,
Снег ложится —
Снег! Снег! Снег!
Рады снегу зверь и птица,
И, конечно, человек!
Рады серые синички:
На морозе мерзнут птички.
Выпал снег — упал мороз!

Кошка снегом моет нос.
У щенка на черной спинке
Тают белые снежинки.
Тротуары замело,
Все вокруг белым-бело:
… показать весь текст …

С тихою ненавистью просматривая
очередной голливудский блокбастер
(для написания анонса на ТВС),
в дурацкой сцене суда
был поражен точностью и безусловностью
юридического определения
невменяемости:

неспособность отличить Добро от Зла
и непонимание последствий своих поступков.
И, конечно, тут же решил,
что это идеальное определение

нынешнего состояния культуры,
… показать весь текст …

А на самом деле,
Humpty-Dumpty
(в русском классическом переводе — Шалтай-Болтай)
является символом
всей вообще литературы
и культуры
(во всяком случае, иудео-христианской,
или, скажем, греко-римской,
ну, в общем, нашей, европейской).

А может, и цивилизации.

Ну, во-первых —
пластическая завершенность
… показать весь текст …

Всё то, что быть обязано воспетым,
Не может быть упущено поэтом.
Пусть фразы нефигурны и сухи,
Не стоит слишком горевать об этом —
Наверное, на белом на листе том
Таятся очень белые стихи…

Солнце упало ничком и горячие щёки
В волны холодного моря студить опустило.
Розовым всплеском окрасилась рябь и затихла,
Синим замазав последние яркие блики.

Скучен сюжет однотонного ультрамарина,
Что заполняет картину до самого утра.
Только зажмурив глаза, наконец, понимаешь:
Краски не блёкнут, они обращаются в звуки —

В шелест зелёной листвы, что колышется ветром,
И голубых лепестков, что к ногам опадают.
В рокот и стук разговорчивых камешков пляжа,
В крики крылатых, что ночью не знают покоя.
… показать весь текст …

Горе моё — можжевельник и чернозём,

утренний морок над гладью лесных озёр, мне рассказала одна из твоих сестёр, как ты проснёшься под рокот весенних гроз. Снежное кружево лопнет по рукавам — будет подол перепачкан в земле и рван, почки смородины, сырость и синева, кто вплетёт бусины в змеи намокших кос? Станут туманы к ступням твоим приползать, талые воды заполнят до дна глаза, как отшумит в небе мартовская гроза, вынесет ветер из леса протяжный свист.

Серьги из ягод, растаявших по весне. Лёд под ногами сломается, почернев, мир будет сладок, и свеж, и тревожно-нем — суженая, ступай же ко мне,

проснись.

Можно быть счастливым в непогоду!
Можно в хмурый день
И под дождем влюбляться!
Осень — это только время года!
Время, когда солнце
Стало редко улыбаться!

Ты пастух звезд. Твои слова — продолжение неба,
клей для гаснущих светил, острые иглы,
способные пригвоздить свет к упругой поверхности пространства.
Движение руки, удар плети, выверенный взгляд…
и как красиво, как ровно и идеально
фигуры встают на свои места.
Солнце — светит. Не дышит, не обжигает, не смеется
в приступе безумия, не гаснет, мучительно расплескивая огонь, нет.
Светит. Это его функция. Остальное — излишне.
Все правильно, пастух… Так и должно быть.
Но мне почему-то становится больно дышать в те ночи,
когда над моей головой отголосками чего-то дальнего,
давнего, забытого, но очень важного,
перестают падать звезды…

Блики разбросаны пестро
На шоколаде глины,
Смятой в форму бутыли
Гордой, пустой и длинной,
Хранящей последние капли
Бальзама из древних трав.

Тает прошлогодний снег,
Который выпал накануне Нового года.
Но любовь твоя не растает, я знаю,
И я буду любить тебя до тех пор пока я живу.

Млечный туман вокруг меня парИт,
Заставляя меня чувствовать себя как в волшебной сказке,
И твои глаза, те что сердце моё обожает,
Я вижу сквозь пелену белой завесы зимы.

Хотя весна и Апрель так далеки ещё.
Но в отличие от этого быстро тающего снега
Наша любовь никогда не расплавится прочь.
Тает прошлогодний снег, который выпал накануне Нового года …
… показать весь текст …

О да,… Мы жизнью обязаны
Не только тем, кто дарит жизнь,
А тем, кто ради нас страдает
И помогает жить другим.